Poesía Carlos Murciano/dibujo Trinidad Romero
DICE EL POETA DE UN MIRLO QUE CANTA AL ATARDECER
Silba el mirlo de mayo -flauta viva- en su rama.
Yo no se si sonrie, yo no se si se queja,
si le canta a su amor, o no tiene pareja,
si llama asi a su mirla o el mismo es una llama.
Y hay que asumirlo. El mirlo zahori se encarama
en la copa mas alta, y su cancion se aleja
y se acerca de pronto, y en mis oidos deja
una gota de lumbre. Yo lo escucho en mi cama.
No estoy enfermo. Solo tengo melancolía.
O melancolizarse es una enfermedad?
El mirlo -flauta triste- encanta todavía.
¿A quien? Canta y encanta. Yo ya no tengo edad.
¿Soy un niño, una sombra, un hombre en agonia?
Mirlo merlin, conjura mi amarga soledad.
Carlos Murciano
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